No todo es sol y playa en la isla de Tenerife. En su lado norte, allá arriba, donde a menudo las nubes llamadas "panza de burro" no dejan ver el sol, está otra vida, la de los barrios humildes, donde se comen papas casi todos los días, se cultivan pequeños güertos, se juega y vive en la calle, y los perros apestosos inundan los solares. Allí crecen Isora y la narradora, de quien no conocemos el nombre. Son niñas de geinboy y mesinyer, que juegan con muñecas mientras descubren su propia sexualidad, el valor de la amistad, de la familia, de la miseria.
Un relato anclado a la tierra, tanto que a veces me resulta soez y chabacano. Me recuerda a aquellas novelas costumbristas de la posguerra, donde la miseria y la suciedad inundaban el relato de una forma desgarradora, dejando siempre un mal sabor de boca.
Eso es lo que me ha pasado con esta novela, todo un fenómeno literario en el año de su publicación (2020), pero que me deja un regusto amargo.
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